La tierra prometida

Soy capaz de fracasar hasta los milagros. Y, aunque ya lo sabía, no había llegado a escribirlo todavía.

Pensaba que me sentaría bien el frío, cambiar tu boca y naufragar hacia otros océanos. Pero hay mares que me quedan grandes, miradas que me parecen océanos que descubrir en la noche y luego, luego estás tú que haces temblar a la tierra con tu sonrisa, que creas terremotos con tus caricias, con tus palabras volando de un país a otro. No hago más que flotar, nunca he hecho más que eso, esperar en la superficie, dejarme llevar y ahogarme en mi propio miedo cada vez que intentaba bucear hacia el fondo. Vivo arañando el escaparate de la vida que sueño, pero que no sé como alcanzar. Estoy perdida en este laberinto; donde en cada paso me atrapan más recuerdos, más errores, más suspiros de decepción; en fin, siento que mi única solución es fundirme con el Sol, ser Ícaro: desobediente y anárquico. Acercarme al sol que, por cierto, aquí ya ni existe y fundirme en él. Y que arda todo.  

Empezar de cero. Otra vez. Replay. Creí que ya me entendía, que ya me había encontrado y estaba a punto de echar el ancla. Pero mi vida tiene otros planes para mí, prefiere mentirme, hacerme tropezar y reírse de mis fracasos. Ya había escrito sobre esto, como una premonición de media tarde, yo ya me había descrito como un alma errante en busca del calor de algún rincón en una madrugada que no creía en la resurrección.

Buenos Aires se me derrite entre las manos después de perder el aliento en Praga. Sigo buscando al etéreo, el que sepa volar.