Autoficción y profecías

Queridos tertulianos de la habitación vacía: He pasado noches en vela con preguntas insaciablemente tontas, y me he despertado con respuestas estúpidas y dispares como sonríe, mira la tele, estudia, y serás perfecta para el mundo . Sin embargo, llego a conclusiones mucho más fantásticas cuando las preguntas son letras de canciones mal cantadas, y las respuestas un par de frases contradictorias en conversaciones a media tarde.  ¿La respuesta? Que sí, que claro, que nos encanta. Los errores son nuestra religión, y todo ese cuento de que queremos aprender de ellos es tan incierto como decir que el sexo es un tabú, la política social una realidad y las matemáticas algo útil. Todo eso de que pasamos la vida en busca de la perfección, no. Fingimos que eso es lo que buscamos, pero perseguimos equivocarnos, no queremos ver la tele , queremos enloquecer con palabras retorcidas, frases incomprensibles e historias fantásticas, con libros cubiertos del polvo de la desculturización, no queremos son

Todavía era de noche cuando apareció en el andén de aquella vieja y solitaria estación acompañada de una enorme maleta metálica, un tomo de alguna biblioteca perdida en unas coordenadas olvidadas y algún que otro objeto sin interés. A las 7:15 un enorme espectro blanco cruzó la estación seguido de un chirriante silbido, en su interior, un par de víctimas de la rutina y la cafeína observaban con los ojos vacíos el otro lado del gélido cristal mientras ella sonreía sin cesar al helado viento que llegó con el tren y desapareció tan pronto como éste lo hizo. Aquella estación era un enorme esqueleto de metal, rodeado de unos anchos muros que habían vivido mucho más que todas las personas que la pisaban a diario, dos vías lo cruzaban, bombeando cada pocos minutos a cientos de pasajeros que evitaban cruzar miradas y corrían hacía el exterior, como hacen las hormigas en busca de alimento. Era un lugar demasiado frío para recibimientos y, a menudo, lágrimas de impotencia y tristeza se perdían c