¡EN CONSTRUCCIÓN!

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(Como la mayoría de los cerebros...)

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wrapped 2024

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  January. An empty page, Twilight -like. Vampires. A trip to hell, to all the things we didn’t talk about. A trip to awkward silences. February 15: 341 minutes of Stubborn Love on loop. February 25: Numb. Tired of carrying it all. Alone while you hold me with dead arms. So lost in my head, spiraling into myself. I killed the love. It’s over. 7 p.m. Danish classes. Exhausted. Feelings in the freezer. Friends holding the pieces together, cooking for me hand-in-hand, day after day. The shy smile, the funny joke. The sun is out. A run. 5K. A pastry. A podcast. Women building culture, sharing knowledge. 7K. Taking extra shifts. Working in the stockroom. Working in a school. Patchwork of jobs: shifts and gaps. Full-time hours, part-time pay. Broken rhythm, weekends on a Tuesday morning. 9-hour shifts on Sundays. Crying myself to sleep. No prospects. Nightmares, dreams of you coming back and saying yes. A seller. A substitute. A wasted master’s degree. Avoiding eye contact. Going to...
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Recordar.

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Recordar sus besos, ese escalofrío que sólo se consigue con un chapuzón en agua salada, recordar sus brazos, acercándote a sus profundos ojos como el mar en calma, recordar su risa, como una pequeña ola juguetona que te persigue por la costa, recordar su tristeza, como la solitaria sirena de un barco en alta mar,  recordar su voz, susurrando como la leve brisa marina, jugando en tu oído, recordar la impotencia de su mirada, un mar turbado de pensamientos oscuros, recordar su silueta alejándose sobre el asfalto como se aleja el sol de la playa. Recordar su aroma como se recuerda al mar en días de lluvia... Y caer en la cuenta, el verano terminó.
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Equinox

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  Sigo esperando la catarsis. Lo trascendental. Veo sus palabras formándose en el aire y estoy lejos, en una vida que me va bailando por detrás de las pupilas. Lo rozo todo con la punta de los dedos. Es un sueño premonitorio. Yo ya sé lo que su boca no dice e intento arrancarle, con la punta de la lengua, con bocados rigurosos, la verdad que se ha escondido en la garganta. Me miro las manos. Me cuento los dedos y me digo que son pocos para una cintura con tanta ambición. Se me llena la boca de orgasmos: de los buenos, de los que fingí, de aquellos en los que me embarco en un suspiro, a quemarropa. Le miro las manos y cuento. Sus dedos tampoco me bastan. Sus dedos que quieren abarcarlo todo y no saben tocarme. Sus dedos que mienten. Sus dedos tampoco van a poder sujetarme los miedos, los sueños, las dudas. Sus dedos, no quieren. Mis dedos sí. Aunque sean pocos, aunque sólo tenga dos manos para abrazarme las costillas. Mis dedos recorren como si fuera la primera vez este ...
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